Un mal negocio Cuento Anton Chejov


 


¿QUIÉN anda por ahí?


No hay respuesta. El vigilante no ve nada, pero entre el bramido del viento y los árboles oye claramente a alguien que camina por la avenida delante de él. Una noche de marzo, nublada y neblinosa, envuelve la tierra, y parece el vigilante que la tierra, el cielo y él mismo con sus pensamientos se funden en algo vasto e impenetrablemente negro. Sólo puede andar a tientas.


"¿Quién anda ahí?", repite el vigilante, y empieza a imaginar que es él. Escucha susurros y risas ahogadas "¿Quién está ahí?"


"Soy yo, amigo. . ." responde la voz de un anciano.

"¿Pero quién eres?"

"Yo . . . un viajero."

¿Qué clase de viajero? el vigilante grita enojado, tratando de disimular su terror con gritos. "¿Qué diablos quieres aquí? ¡Vas a rondar por el cementerio por la noche, rufián!"

"¿No dices que es un cementerio aquí?"

"¿Por qué, qué más? ¡Por supuesto que es el cementerio! ¿No ves que lo es?"

"Oo-oh... ¡Reina del Cielo!" se oye el suspiro de un anciano. "No veo nada, mi buena alma, nada. ¡Oh, la oscuridad, la oscuridad! No puedes ver tu mano delante de tu cara, está oscuro, amigo. Oo-oh. . ."

"¿Pero quien eres tú?"

"Soy un peregrino, amigo, un hombre errante".

"Los diablos, los noctámbulos... ¡Menudo tipo de peregrinos! Son unos borrachos...". murmura el vigilante, tranquilizado por el tono y los suspiros del desconocido. "Uno es tentado a pecar por ti. Beben todo el día y merodean por la noche. Pero me imagino que escuché que no estaban solos; parecían dos o tres de ustedes".

"Estoy solo, amigo, solo. Completamente solo. Oo-oh nuestros pecados. . .".

El vigilante tropieza con el hombre y se detiene.

"¿Cómo has llegado hasta aquí?" él pregunta.

"Me he perdido, buen hombre. Estaba caminando hacia el Molino Mitrievsky y me perdí".

"¡Vaya! ¿Es este el camino hacia el Molino Mitrievsky? ¡Eres un borrego! Para el Molino Mitrievsky debes mantenerte mucho más a la izquierda, directamente fuera de la ciudad por el camino principal. Has estado bebiendo y te has alejado un par de millas de tu camino. Debes haber tenido una caída en la ciudad.

"Lo hice, amigo. . . Verdaderamente lo hice; no ocultaré mis pecados. Pero, ¿cómo me voy a ir ahora?"

"Siga recto y siga por esta avenida hasta que no pueda avanzar más, y luego gire inmediatamente a la izquierda y siga hasta que haya cruzado todo el cementerio hasta la puerta. Habrá una puerta allí... Ábrala y ve con la bendición de Dios. Cuídate de no caer en la zanja. Y cuando estés fuera del cementerio, sigue todo el camino por los campos hasta que salgas al camino principal ".

"Dios te dé salud, amigo. Que la Reina del Cielo te salve y tenga piedad de ti. ¡Puedes llevarme contigo, buen hombre! ¡Ten piedad! Condúceme a la puerta".

"¡Como si tuviera tiempo que perder! ¡Ve tú solo!"

"¡Ten piedad! Rezaré por ti. No puedo ver nada; uno no puede ver la mano delante de la cara, amigo. . . . ¡Está tan oscuro, tan oscuro! ¡Muéstrame el camino, señor!"

"Como si tuviera tiempo para llevarte; si tuviera que hacer de enfermero para todos, nunca debería haberlo hecho".

"¡Por Dios, llévame! No puedo ver, y tengo miedo de ir solo por el cementerio. Es espantoso, amigo, es espantoso; tengo miedo, buen hombre".

"No hay manera de deshacerse de ti", suspira el vigilante.

El vigilante y el viajero van juntos. Caminan hombro con hombro en silencio. Un viento húmedo y cortante les da directamente en la cara y los árboles invisibles, que murmuran y susurran, esparcen grandes gotas sobre ellos. . . . El camino está casi completamente cubierto de charcos.

"Hay una cosa que no entiendo", dice el vigilante después de un silencio prolongado: "cómo llegaste aquí. La puerta está cerrada. ¿Saltaste el muro? Si subiste el muro, eso es lo último que harías". esperar de un anciano".

"No sé, amigo, no sé. No puedo decirme cómo llegué aquí. Es una visitación. Un castigo del Señor. Verdaderamente una visitación, el maligno me confundió. Entonces tú eres un vigilante aquí, amigo?"

"Sí."

Hay una ráfaga de viento tan violenta que ambos se detienen por un minuto. Esperando a que amaine la violencia del viento, el vigilante responde:

"Somos tres, pero uno está enfermo con fiebre y el otro dormido. Él y yo nos turnamos".

"Ah, seguro, amigo. ¡Qué viento! ¡Los muertos deben oírlo! ¡Aúlla como una fiera salvaje! Oo-oh".

"¿Y de dónde vienes?"

"De lejos, amigo. Soy de Vologda, muy lejos. Voy de un lugar santo a otro y oro por la gente. Sálvame y ten piedad de mí, oh Señor".

El vigilante se detiene un minuto para encender su pipa. Se agacha a espaldas del viajero y enciende varios fósforos. El resplandor del primer fósforo ilumina por un instante un trozo de la avenida de la derecha, una lápida blanca con un ángel y una cruz oscura; la luz de la segunda cerilla, resplandeciente y extinguida por el viento, centellea como un relámpago en el lado izquierdo, y en la oscuridad no se destaca más que el ángulo de una especie de enrejado; el tercer fósforo arroja luz a derecha e izquierda, revelando la lápida blanca, la cruz oscura y el enrejado alrededor de la tumba de un niño.

"¡Los difuntos duermen, los amados duermen!" murmura el extraño, suspirando ruidosamente. "Todos duermen igual, ricos y pobres, sabios y necios, buenos y malos. Valen lo mismo ahora. Y dormirán hasta la última trompeta. El Reino de los Cielos y la paz eterna sea de ellos".

"Aquí estamos caminando ahora, pero llegará el momento en que nosotros mismos estaremos acostados aquí", dice el vigilante.

"Sin duda, sin duda, lo haremos todos. No hay hombre que no muera. Oo-oh. ¡Nuestras acciones son malas, nuestros pensamientos son engañosos! ¡Pecados, pecados! Mi alma maldita, siempre codiciosa, mi vientre codicioso y lujurioso! He enojado al Señor y no hay salvación para mí en este mundo ni en el venidero. Estoy hundido en pecados como un gusano en la tierra".

"Sí, y tienes que morir".

"La muerte es más fácil para un peregrino que para tipos como nosotros", dice el vigilante.

"Hay peregrinos de diferentes clases. Están los verdaderos que son hombres temerosos de Dios y velan por sus propias almas, y están los que vagan por el cementerio por la noche y son una delicia para los demonios. . . Sí-es !Hay uno que es un peregrino que podría darte un golpe en la cabeza con un hacha si quisiera y dejarte sin aliento".

"¿Por qué hablas así?"

"Oh, nada... Vaya, creo que aquí está la puerta. Sí, lo es. Ábrela, buen hombre.

El vigilante, tanteando el camino, abre la puerta, saca al peregrino por la manga y dice:

"Aquí está el final del cementerio. Ahora debes continuar a través de los campos abiertos hasta llegar a la carretera principal. Solo cerca de aquí estará la zanja límite, no te caigas... Y cuando salgas por la carretera, girar a la derecha y continuar hasta llegar al molino...

"¡Oo-oh!" suspira el peregrino después de una pausa, "y ahora estoy pensando que no tengo motivos para ir al Molino Mitrievsky... ¿Por qué diablos debería ir allí? Será mejor que me quede un rato aquí con usted, señor... "

"¿Para qué quieres quedarte conmigo?"

"¡Oh... es más divertido contigo!..."

"Así que has encontrado un compañero alegre, ¿verdad? A ti, peregrino, te gustan las bromas, por lo que veo...".

"Por supuesto que lo soy", dice el extraño, con una risa ronca. "¡Ah, mi querido buen hombre, apuesto a que recordarás al peregrino muchos años!"

"¿Por qué debería recordarte?"

"¿Por qué te he rodeado tan inteligentemente...? ¿Soy un peregrino? No soy un peregrino en absoluto".

"¿Entonces qué eres?"

"Un hombre muerto. . . . Acabo de salir de mi ataúd. . . . ¿Recuerdas a Gubaryev, el cerrajero, que se ahorcó en la semana de carnaval? Bueno, ¡soy el mismo Gubaryev! . . ."

"¡Cuéntanos algo más!"

El vigilante no le cree, pero siente un terror tan frío y opresivo que se sobresalta y comienza a palpar apresuradamente la puerta.

"Detente, ¿a dónde vas?" dice el extraño, agarrándolo por el brazo. "Aie, aie, aie... ¡Qué tipo eres! ¿Cómo puedes dejarme solo?"

"¡Déjalo ir!" grita el vigilante, tratando de apartar su brazo.

"¡Agáchate! Te ordeno que te detengas y te detengas. ¡No luches, perro sucio! Si quieres quedarte entre los vivos, detente y muérdete la lengua hasta que te lo diga. Es solo que no me importa derrama sangre o habrías sido hombre muerto hace mucho tiempo, bribón escorbuto... ¡Detente!

Las rodillas del vigilante ceden debajo de él. En su terror, cierra los ojos y, temblando, se acurruca junto a la pared. Le gustaría gritar, pero sabe que sus gritos no alcanzarían a ningún ser vivo. El extraño se para a su lado y lo sostiene por el brazo. . . .

"Uno tiene fiebre, otro está dormido y el tercero ve peregrinos en su camino", murmura el extraño. "¡Seguidores de la capital, valen su salario! ¡Sí, hermano, los ladrones siempre han sido más listos que los vigilantes! Quédate quieto, no te muevas..."

Cinco minutos, diez minutos pasan en silencio. De repente, el viento trae el sonido de un silbato.

"Bueno, ahora puedes irte", dice el extraño, soltando el brazo del vigilante. "¡Ve y gracias a Dios que estás vivo!"

El forastero también da un silbido, sale corriendo de la puerta y el vigilante lo oye saltar por encima de la zanja.

Con el presentimiento de algo muy espantoso en su corazón, el vigilante, todavía temblando de terror, abre la puerta con indecisión y vuelve corriendo con los ojos cerrados.

En el desvío a la avenida principal escucha pasos apresurados, y alguien le pregunta con voz sibilante: "¿Eres tú, Timofey? ¿Dónde está Mitka?"

Y después de recorrer toda la longitud de la avenida principal, nota una lucecita tenue en la oscuridad. Cuanto más se acerca a la luz, más asustado está y más fuerte es su presentimiento del mal.

"Parece como si la luz estuviera en la iglesia", piensa. "¿Y cómo puede haber llegado allí? ¡Sálvame y ten piedad de mí, Reina del Cielo! Y así es".

El vigilante se para un minuto ante la ventana rota y mira con horror hacia el altar. . . . Una velita de cera que los ladrones se habían olvidado de apagar titila con el viento que entra por la ventana y arroja tenues manchas rojas de luz sobre las vestiduras volcadas y un armario volcado en el suelo, sobre numerosas huellas cerca del altar mayor y el altar de las ofrendas.

Pasa un poco de tiempo y el viento aullador envía flotando sobre el cementerio los repiques irregulares y apresurados de la campana de alarma. . . .







No hay comentarios:

Con la tecnología de Blogger.